Au pied du Kailash, le Gompa Dira Phag semble contempler la montagne sacre depuis l'eternite. Le soleil couchant caresse ses allees de chorten et fair rougir ses murs en terre. Les jambes fatiguees, le coeur affame, nous arrivons la nuit tombee. Des yacks avancent nonchalament sur le sentier. Les cris des bergers s'envolent dans le vent. Nous nous effacons pour mieux s'impregner de la magie de l'instant. Du haut de son escalier, le Gompa sembe nous inviter. Marche apres marche, nous nous elevons vers la divinite. Avec effroi, nous penetrons la lourde porte en bois. Des chants religieux bercent l'athmosphere. Des coups de gong rythment le monastere. A la nuit tombee, de jeunes moines recitent les textes sacres sans fourneau pour les rechauffer, sans bougie pour les eclairer. Au milieu des echarpes blanches, des livres de bois et des statues deifiees, ils chantent la compassion du Grand Bouddha. Et puis les mots s'eteignent. Le silence s'installe. Les chaussures se lacent. Les moines nous invitent a les suivre. Nous quittons le monde de la priere et de la devotion pour decouvrir la cuisine du monastere. Une petit piece ou ronronne le fourneau, ou les pelerins se partagent leurs maigres festins, ou les jeunes moines dansent avec gaite... Les yeux grands ouverts, nous nous laissons emporte par la vie du monastere.